The Mönstrous Kazette von der Alpages

6h30 - Sirène hurlante - vaseux, réveil brutal - à peine le temps de sauter hors de l'abri, de foncer dans les sous terrains puants - course effrénée vers le bunker...

Là-bas, c'est déjà l'enfer. L'attaque brutale a commencé à l’aube – ces salauds ne dorment donc jamais ! Tout de suite les mail-bombs explosent de partout, les fenêtre Yahoo crépitent, envoyant des shrapnels de nawak dans tout l'open space - à peine le temps de recharger d'une cartouche de caféine que les tirs reprennent. Derrière mes tableaux excels barbelés, les pieds dans la boue gluâtre, je n'en mène pas large...

Dans nos rangs, c'est l'hécatombe. Certains bleubites ne passeront pas la semaine - trop jeunes, inexpérimentés, leur maladresse les renverra "à l'arrière" rejoindre des millions de troufions mis hors circuit avant eux - s'ils ne finissent pas les pieds devant, malencontreusement abattu par un camarade de tranchée trop nerveux.

Dans la casemate voisine, une vétérante d'autres batailles qui ont ébranlé son équilibre déjà fragile, craque complètement et, malgré (ou à cause ?) des cachets pris en surnombre, prend un sous-off pour un horrible serpent qui en voudrait à sa vie. L'élocution hésitante, celle ci n'écoute plus personne et bredouille des messages incompréhensible.

Le Génie tient pourtant bon sous la mitraille, les Techniciens et leur vieux briscard de capitaine ont probablement déjà vendu leur âme au diable... Les Eclaireurs aussi, Commerciaux qui sortent nuitamment et tentent par tous les moyens de retourner une population hostile en notre faveur, n'hésitant pas à parcourir des milliers de kilomètres pour un quignon de pain - L'approvisionnement, notre vie même, ne dépend que de leur bon vouloir…

Le soir, quand sonne la retraite, exténué, j'inspecte une dernière fois nos défenses - et découvre avec effroi que l'"arrière" ne nous a jamais fourni les munitions de data promises - faute de temps et trahis par quelque supplétif renégat, ni moi ni personne n'avait jamais songé à inspecter les caisses promises... J'ai peur, l'hiver approche, la campagne sera longue, déjà l'automne fait pleuvoir en un déluge de feu ses Légions de Lundis successifs -

Et demain petit il faudra remettre ça - sauter sur le PC, éviter les mines, les shrapnels, les bombes, noyer ces sauvages de Clients dans une nappe de gaz brouillardeux, napalmer les champs de data criblées de trous, flinguer les incongruités, mitrailler l'adversaire de mails explosifs, larguer des roquettes SQL et extraire des BAL dans des corps criblés d'emails de fer...

Putain de métier, petit.
Mais il faut bien que quelqu'un se charge du sale boulot.
Ouaip petit, je souhaite à personne de bosser un jour en entreprise…

Putain de Lundi !